Durant mes années d'adolescence, j'ai noirci des pages et des pages de cahiers, à l'encre noire ou bleu des mers du sud selon l'humeur... J'ai noirci de nombreux cahiers d'écolier, toujours les mêmes, ceux avec les tables de multiplication en quatrième de couverture. J'y écrivais mes états d'âme, des poèmes, des nouvelles, de petites histoires sans prétention, ma petite vie sans prétention : mes désirs, mes tristesses, mes joies, mes colères, mes sentiments d'amitié ou d'amour, ma détresse parfois, mon incompréhension du monde et des adultes de temps en temps, mes doutes, mon manque de confiance en moi, ma timidité, mon romantisme...
Ces cahiers étaient mes journaux intimes, des journaux intimes sans cadenas et que je ne cachais même pas puisque je les rangeais tout simplement dans le tiroir de mon petit bureau rustique. En fait, je n'avais rien à cacher, ces mots couchés sur le papier étaient simplement moi ou les histoires que je créais dans ma tête et dans mon coeur.
Un jour, j'ai tout déchiré et tout jeté. Je ne saurais expliquer pourquoi, je ne m'en souviens pas. J'ignore pour quelle raison j'ai eu ce coup de folie de détruire tout ce que j'avais consciencieusement écrit au fil des mois, des années et que j'avais d'ailleurs bien écrit car sans vouloir me vanter, j'ai le souvenir que mes écrits étaient relativement littéraires.
Aujourd'hui, je regrette amèrement de ne plus avoir aucune trace de ces écrits. Quelle tristesse de ne rien avoir conservé... Qu'il m'aurait plu, à 45 ans, de pouvoir relire mes pensées de 15 ans et de me replonger dans mes souvenirs de jeune fille en fleur...
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